Il n’y a aucun doute il me semble:
Lorsque je prépare les légumes pour la soupe,
Je me revois petite fille, avec mon couteau qui coupe.
A Alleins, dans ce village provençal, installée,
Sous le grand manteau de la cheminée.
Triant, épluchant les légumes,
En petits dés, afin qu’ils parfument.
La cuisine.
Maintenant lorsque je fais la soupe; nulle ruine.
Je prends tous les légumes de la maison; les carottes,
Les courgettes, les poireaux, les tomates.
Une branche de céleri,
Cela suffit.
Plus un bouquet de persil; c’est bon pour la santé;
Les navets...
Une gousse d’ail, une moitié d’oignon,
Que c’est bon !!
Ma marmite est presque pleine,
J ‘ajoute deux pommes de terre, deux feuilles de chêne...
Une poignée de sel!
C’est réel.
Je couvre le tout avec l’eau qui descend des montagnes,
Elle doit bouillir afin que l’odeur me gagne.
Et là, je la passe comme autrefois avec le moulin,
Mais celui-ci est plus grand, c’est un engin!
Alors devant mon assiettée, je repars â l’assaut,
De ma jeunesse, de l’odeur de cheminée, de la Crau.
Du Moulin éventré, de Raphal le garde champêtre, du thym,
De Leuleu le demeuré, de la garrigue, du romarin.
Des champs où nous allions avec nos Mères,
Ramasser les asperges, les raisins, et courir sur l’aire....
May
Photo A.M. Brocheny-Guy
Valreas
J’y suis née en septembre, dans ma petite ville de Provence.
Où les maisons se resserrent pour faire rempart au Mistral.
Les tuiles sont décolorées par le chaud soleil de l’été.
Les façades ont depuis longtemps viré au gris.
Les ruelles étroites grimpent jusqu’à la place de l’église,
Où j’ai été baptisée, confirmée, et mariée.
Le mercredi matin; le marché typiquement provençal
Anime la grande place de la mairie jusqu’au Saint Antoine.
Les étalages regorgent de légumes, de fruits colorés,
Vous y sentez les olives qui macèrent, la morue séchée,
Le picodon de Vesc, les plantes aromatiques pour les daubes, les civets.
En hiver aux alentours du monument aux morts:
Se trouve le marché aux truffes; les gens ne “déballent”rien.
Tout se passe à mots couverts, sous le manteau...
Rien ne transpire!!
Il faut vous dire “que ce n’est jamais le bon moment”!...
ça a donné ! Mais quand?
Une omelette baveuse ou une brouillade c’est un régal!
Et la frisée aux truffes? vous connaissez?
La vieille ville est entourée de platanes centenaires.
Sur la place de l’Hôpital, qui n’est pas goudronnée:
Les joueurs de boules y jouent à la pétanque.
L’hiver ils se réfugient au bar pour y “taper” le carton.
Je ne supporte pas le Mistral, et pourtant j’y suis née!!
Mais je veux y retourner...
Je veux que l’on m’enterre dans ma ville natale;
Avec les miens.
MAY
Le Canal du Midi
Vacances, voyage en famille…
Sur l’eau entre deux berges,
Le long des vignes du Minervois, des Corbières.
Tout doucement « Le Roubia » avance,
Son sillage laisse une trace d’écumes.
Les vacanciers se prélassent, se dorent sur le bain de soleil,
En attendant de passer les écluses.
Animation à bord. Tous ont quelques choses à faire;
Lancer les cordes, s’amarrer, piloter…
Repas fait de mains de maître, que c’est bon de mettre les pieds sous la table!
Là le pêcheur tend ses cannes et tous participent.
L’après-midi farniente au fil de l’eau.
Les cigales nous accompagnent.
Les platanes, les pins, les figuiers nous font ombre.
Les canards réclament à manger,
Les ragondins se mêlent à eux.
Un écureuil traverse à la nage, saute dans l’arbre.
On accoste, ils sortent les vélos pour une ballade,
Au long du cours d’eau.
Le pêcheur «repêche» Aïe le bouchon atterrit dans la branche !!
Le Somail, Homps, Trébes, La Redorte, Carcasse sonne (1)
Défilent devant nous.
La Cité majestueuse nous accueille; cassoulet pour tous…
Attention à ce soir !!
Au - retour; jeu de boules, nettoyage du bateau, et repas à Homps.
Plus qu’une nuit! On est triste..
Samedi on récupère les voitures, et nous voilà dans les embouteillages,
Bouchons sur l’autoroute
Qu’est-ce qu’on était bien sur Le Canal du Midi.
By May